Nous nous préparons au dernier repas sur le Plateau. Les tentes sont démontées, les sacs bouclés.
Nous avons eu un coucher... amusant, hier soir. Des bourrasques de sable (baffane) ont soufflé avec violence, menaçant d'emporter nos tentes — le double-toit de C*** et Ch*** s'est d'ailleurs détaché. Ils sont sortis le remettre, recevant eux-mêmes une douche de sable. Ce qu'entendant, je me suis également risquée à l'extérieur pour raccrocher les tendeurs et les quelques sardines déplantées, et refermer l'auvent. Pendant ce temps Y*** restait prudemment sous la tente, se massant délicatement les pieds à la crème hydratante. Cette inversion des archétypes sexuels était si drôle que nous en avons rajouté, rajouté, et hurlé de rire.
De plus, hier soir et ce matin, nous avons eu quelques gouttes de pluie.
Nous en plaisantons souvent : "Comment c'était, le Sahara ? — Oh, vert, avec de la brume et un peu de pluie... — Personne ne va nous croire !"
Ce matin, nous avons fait une marche plus facile et plus courte, réservant nos forces pour la longue et périlleuse descente du Plateau cet après-midi. Nous avons été guidés jusqu'à deux des rares et précieux points d'eau du Plateau.
Les mouches sont toujours là. La chaleur, pesante au lever, s'est un peu amoindrie avec la venue des nuages. Nous sommes plus silencieux que de coutume, un peu assoupis ou affectés par le départ proche. Nos conversations s'en ressentent : nous recommençons, hélas, à évoquer la France.
J***, Y*** et notre guide targui ont joué à des petits jeux de type solitaire avec les moyens du désert : des petits morceaux de bois plantés dans le sable.
J'ai oublié d'évoquer les termes anglais de géologie de C*** : le mudcrack (il prononce "moodcrack") c'est-à-dire les craquelures de dessication et les ripple marks (il prononce "Ripaul Marx"), qui sont les traces des vaguelettes gravées sur les rochers.
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